Le médecin est formel.
Je vais mourir.
Et croire qu’on a passé des bons moments n’y changera rien.
Tu m’as gâté le ventre du poison qui te rend si triste.
Mais je ne t’en veux pas.
On fait les cadeaux qu’on peut. Et les baisers qu’on porte aux creux des joues sont pourtant plein d’amour.
Encore un petit peu, s’il te plait.
Tu voulais t’assurer de me filer la bonne dose.
Le petit shoot trouillard dans le combat de ses soldats malins.
Et nous restons en vie.
Ce qui devient important passé 30 ans.
Mon sang crie au scandale, mon cœur continue de faire son boulot.
Des muscles meurent au refrain de leurs efforts, et mes larmes oblatives te regrettent pourtant.
Les histoires ne sont plus, et la maladie nous arrache le dos.
Les relais existent : maintenant je dois courir.
La colère, je l’ai laissé sur le banc et quelqu’un vient de me la piquer.
À chacun ses présents. Les miens sont violents et encore sous vide.
Le médecin est formel : séronégative et je pourrai avoir des enfants.
Mais voilà, je crois que je vais mourir de ne pas pouvoir les faire avec toi.